L'herbe est couchée, brossée par un peigne blanc.
Difficile parmi les conversations,
les regards de givre, de tendre vers le tendre dans l'autre qui partage le terrain.
On s'en tient aux faits
on se dit pas qu'est-ce que tu deviens?
La politesse enferme
mais c'est tout ce qui nous reste de l'ère où nous étions humains.
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