Peut-être les mouettes du lac de Saint-Mandé sont les arrières-arrières-arrières-arrières petits enfants de celles venues du Havre ou de Fécamp cet hiver là ? Peut-être qu'elles ne savent même plus que la mer existe ? Leur chant, toujours le même pourtant, surplombe un instant celui des perruches, égarées elles aussi, dépaysées.
Il me transporte dans cette chambre de Noirmoutier. La sieste moelleuse, les draps défaits, le temps suspendu par leurs cris aigus, déjà passé.
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